söndag 29 januari 2023

  

 

”Mer än bara bra teater”?

 

 

 

 

Vad har ett mer än två tusen år gammalt drama att säga dagens människor? Finns det däri något evigt aktuellt eller är det gamla bara historiskt intressant? Måste det tidlösa göras tidsbundet för att locka en publik?

     Frågorna har blivit aktuella med anledning av ett par nyuppsättningar av det gamla dramat Antigone av greken Sophokles från fyrahundratalet före Kristus? Det är Dramaten i Stockholm och Teater Oberon i Vita bergen i samma stad som båda samtidigt har varsin version av det gamla dramat.

     Grundkonflikten i dramat är den enskilda människan i opposition mot lagen.

     Det är Antigone, en av gamle kung Oidipus fyra barn, som ger upphov till händelseutvecklingen och driver den framåt. Genom sitt sätt att följa en inre övertygelse tvingar hon fram ett motstånd hos den nye kungen, vilket i sin tur tvingar fram ödesdigra och tragiska konsekvenser. Vem har rätt och vem har fel, frågar man sig? Ingen ville ont, men det blev ont.

     Antigones båda bröder dog samtidigt i strid med varandra. Den ene ville försvara staten och den andre ville inta den. Den ene fick en värdig begravning men den andre ingen begravning alls.

     Kung Kreon, envåldshärskaren, påbjöd att den döde landsförrädaren skulle ligga direkt under den bara himlen. Men Antigone steg fram och hävdade allas rätt att begravas. Systern Ismene förfärades över Antigones mod och talade med vånda för att kungens ord måste följas. Antigone stod ensam och genomförde ensam sitt verk.

      Centralt är Antigones och Kreons möte öga mot öga;

      Den enes vilja mot den andras.

      Den enes makt mot den andras övertygelse.

     ”De gillar mig, som jag vill gillas av” trotsade Antigone.

      Uppfattning stod mot uppfattning. Båda hade rätt. Kungen måste som kung hålla ihop landet och Antigone måste utifrån sina känslor begrava sin bror.

     Såhär långt i dramat är det lätt att hitta paralleller i dagspolitiken;

     President Bush mot Saddam Hussein,

     Västerländska Fadime mot sin gamle far,

     israeler mot palestinier,

     människor som gömmer utvisningshotade  flyktingar mot polisen.

     Listan kan göras lång. Någon ville se den som i strid med lagen ger dödshjälp till en svårt sjuk i samma problematik. Tidningarna berättade nyligen om en son som hjälpte sin lidande mor att dö trots att han visste att det var förbjudet.

     Antigone utmärker sig genom att inte väja för straffet. Hon vet att döden är ofrånkomlig och går med auktoritet in i den grotta som ska gömma henne i evigheten. Och här kunde berättelsen ha slutat om Kreon hade varit enbart ond.

     Men något hände som gjorde att kungen förstod att han hade gjort fel när han dömde Antigone till döden.

     Tragiskt nog för sent.

    Antigone hade redan hunnit förenas med sin bror i dödsriket och fler skulle följa efter; Antigones tillkommande, som var Kreons egen son,  stack svärdet i sig  och i sorg däröver dog även hans mor, Kreons hustru.

     Så hade Kreon hävdat sin makt och i förtvivlan förlorat allt.

     Vad lär oss då detta?  Kungen måste hålla ihop landet och Antigone måste begrava sin bror. Vem kunde ha handlat annorlunda? 

     Vem kunde handla annorlunda av president Bush och Saddam Hussein, Fadime och hennes far, israeler och palestinier? Sonen till den dödssjuka modern?

     Den springande punkten i Antigone, dramats peripeti, kommer när kungen genom siaren blir medveten om att han inte har något folk att vara kung över om han låter Antigone gå i döden. Då faller hans bevekelsegrund att genom hårdhet hålla på lagen och han försöker för sent återkalla det beslut som blev allas olycka. Antigone hade segrat om än i Hades.

     Vad kan vara den springande punkten för dagens aktörer? 

    ”Iscensättningen vill uppenbarligen vara en startpunkt mer än bara ´bra´ teater” skriver kritikern Lars Ring i Svenska Dagbladet (10.3.03) om den aktuella uppsättningen på Dramaten i regi av Jasenko Selimovic.

      Jasenko Selimovic har fått kritik för att vara publikfriande genom sitt sätt att inleda med Göteborgskravallerna sommaren 2001 och för att populistiskt ha skurit i den ursprungliga kompositionen. Den samtidiga uppsättningen på Teater Oberon av Carl Seldahl i Vita bergen i Stockholm litar kanske inte heller på tyngden i det klassiska, då han klär Antigone i batiktröja, dreadlocks och byxor med nedhasad gren.

     Måste en gammal pjäs innehålla samtidsinslag för att vara aktuell?

     Nej, tvärtom, tycker jag. Det tidlösa bör inte göras tidsbundet.

     Genom att hålla dramat rent från nutidsbilder och så nära originalet som möjligt lyfts det användbara fram bäst. Då blir stycket som en spegel för var och en att göra sina egna, personliga tolkningar av samtiden i. Då får publikens associationer det bästa spelrummet. Får vi se Göteborgskravallerna tänker naturligtvis alla på dessa och förbiser kanske  annat som hade varit mer relevant för någon, till exempel sonen till den dödssjuka modern.

     Med det tidsbundna får vi en tavla i stället för en spegel. Regissören bestämmer. Det är hans eller hennes privilegium att välja mellan att visa fram en spegel eller en tavla. 

     Med språket fungerar det tvärtom. Genom att hålla det så modernt som möjligt frigörs det allmängiltiga bäst.

     Det evigt aktuella bör få vara upp till var och en.

 

 Kerstin Gansmark, 2009-10-06

Smålandsvägen 15

22270 Lund

 

 

 

Vart ska du på lördag?

 

 

 

När jag var tonåring i Rävemåla i början av1960-talet var dans på lördagen det nöje som gällde. Det började nere till Sigge Claessons, där ungdomar framåt kvällen samlades med varsin läsk. Så la man en krona i jukeboxen och kom efter några låtar fram till vilket ställe det skulle bli. I Rävemåla fanns inga dansbanor. Då var det tur att Långasjö fanns, Eringsboda, Konga, Tving och till och med Silverdalen borta vid Älmhult. Populära orkestrar var Ingemar Nordströms, Bröderna Bloms, Bert Idoffs, Bob Stevens och stället för kvällen handlade ofta om vilken orkester som spelade. ”Vart ska du på lördag?” frågade man varandra under veckan.

 

Trött var man framåt småtimmarna, ont i fötterna efter alla som trampat på en med höga klackar hade man, men hem till porten kom vi alltid. Åkte vi inte taxi så åkte vi kanske på tummen vilket fungerade fint det med eller med bilburen kavaljer för kvällen. Vi kunde, med föräldrarnas välsignelse, åka miltals med helt okända människor utan någon tanke på att inte komma fram som vi skulle. Billigt och bra, tyckte föräldrarna. Nyckeln låg i en toffla på yttertrappan. Ingen titt på klockan och inget luktande efter alkohol eller rök. Det var självklart att sköta sig. Åtminstone upplevde jag det på det viset. Och det var självklart att komma hem men när, var det inga bestämmelser kring. Man kom när det var slut bara.

 

På dansgolven gällde pardans; foxtrott, vals eller bugg, mest foxtrot. Dansskolor gick vi inte på utan lärde varandra stegen hemma vid spegeln, med eller utan skivspelaren på. Det var två till höger, en till vänster och två till höger för den som förde. Enkelt och lättfattligt men nog så svårt att hålla takten för somliga. Svettiga händer och blött hår ingick. Vi flickor stod uppställda runt dansbanan med snäva kjolar, höga klackar och upptuperat hår à la Farah Diba och väntade på att bli uppbjudna. Längs raden med flickor gick pojkarna i kostym och vit skjorta med slips och valde med en bugning ut sin partner:

    ”Får jag lov?” 

Det fanns bara ett godtagbart skäl att tacka nej och det var om den som bjöd upp luktade alkohol. Det hände sällan. De flesta var nyktra och höll sig strikt till de regler som gällde, åtminstone de som var uppe på dansgolvet. Efter en låt följde en kort paus då damen stod arm i arm med sin kavaljer innan andra delen följde, varpå paret gick arm i arm tillbaka till damens ställe och kavaljeren där med en nick tackade för dansen. Mot slutet av kvällen var det damernas tur att bjuda upp tre gånger, sen följde första, andra och tredje besvaringen och till sist Sista dansen.

 

Dessa ritualer följdes alltid och alla visste vad varje moment innebar. Ju högre upp i rangordningen av första, andra, tredje någon bjöd upp desto större intresse bakom. Första damernas kändes det djärvt för en flicka att bjuda upp, medan andra och tredje var mer försiktigt acceptabelt. Sen gällde det för damen att bli uppbjuden på någon av besvaringarna, om hon själv bjudit upp på någon av damernas. Högst gällde Sista dansen. Den var alltid herrarnas och för damen var spänningen lik uttagningen till Melodifestivalen när artisterna väntar på omröstningsresultatet. Sista dansen dansade man inte med vem som helst. Hade det varit en mindre lyckad kväll kanske man inte dansade den överhuvud taget. Spara sista dansen för mig, sjöng Tova Carson i en av tidens hitlåtar. 

 

Minns en gång när den berömda sångerskan Monica Zetterlund uppträdde i Långasjö Folkets park hur några av oss flickor passade på att gå in i damrummet för att bättra på läppstiftet medan hon sjöng. Hur läppstiftet satt och hur håret låg var viktigare än att bara stå och lyssna för oss som kommit dit för att bli uppbjudna. Saker som hände under kvällen som jag ville hålla hemliga skrev jag ner på engelska i dagboken, tejpade för sidorna och gömde den under madrassen för att ingen skulle få läsa. Har i efterhand fått veta att den lästes ändå! Jag var en oskyldig och oerfaren flicka, även om jag med mina höga klackar, min snäva kjol och mitt hårdsminkade ansikte inte såg ut som en sådan. 

 

På mammas och pappas tid dansade ungdomarna i vägskälen eller på logarna till dragspel dit det inte var längre än att man kunde gå eller cykla. På min tid var det fortfarande levande musik och pardans i folkparkerna, om än vi fick ta oss litet längre bort och i bil. På mina yngre syskons tid var det discodans i stan och då inte bara på lördagarna. Tiderna förändras och nöjeslivets former med dem - men tjusningen i att få dansa med rätt person har säkert varit den samma!

 

 Let´s twist again…”

 

 Det var en gång för länge sen.

     Musiken dunkade, röken låg tät och mörka kostymer och ljusa klänningar virvlade om vart annat. I baren glimmade glasen och i dunklet ljusen. 

     Det var på Bogey Club i Båstad och hon var sexton år.

     ”Let´s twist again!”  sjöng vokalisten till orkesterns acckompanjemang.

      ”Jag är alldeles tokig i dig!” viskade Johan Bering i hennes öra.

      ”Tänk vad stolt jag är att ha en så söt flicka” fortsatte han och la armen om henne i havet av dansande människor. Hon lyste i orangefärgad blåsa med urringning i livet och vidd i kjolen och kände sig på höga klackar som alltings mitt. 

     Så härligt livet var!

    I can´t stop loving you spelades det nu och han drog ut henne i en ny dans. Han kysstes och kramades och sa:

    ”Om du visste vad avundsjuk jag var när du dansade med Pelle!”   

     Det var med Pelle hon ville dansa men det var Johan som bjöd upp.

     Och hon hade sig själv att skylla.

De gällde sen några veckor som ett par; hade badat i havet på dagarna och dansat på nattklubbarna på nätterna.

     Hon kände motstånd men hans utstrålning var betvingande; mörk, snygg och full av överklasspojkens självkänsla. Hon feriejobbade på orten som servitris och han semestrade med sin familj i deras sommarvilla.

     ”Jag ska bli advokat” sa han ”och du ska ta emot mig i en fin klänning när jag kommer hem.”

Och så gick sommaren.

 

Det gick år.

     

”Den gamla spärren du har där är inte lika effektiv som den jag har här,” sa han och ryckte i fästet i dörrposten

    ”Och den sitter alldeles fel på dörren,” fortsatte han och knackade med långfingret för att visa hur ihålig dörren var just där.

     ”Jovisst, men jag behöver ingen annan”, protesterade hon.

     ”Med den här spärren håller du också Jehovas vittne på avstånd” gick han på.  

     ”Du öppnar bara den här decimetern och behöver aldrig få in dem längre.”

     ”Tack, men jag ska inte ha någon.”

     ”Men tvåhundranittifem kronor är ju inga pengar!”.

     ”Nä, men varför ska du då ha dem?” undrade hon i sitt stilla sinne.

     ”Vilken människa” rös hon omtumlad när hon stängt ytterdörren. ”Han uppträdde som att det bara var att komma och sätta upp den här prylen. Vad jag tyckte var bara ett störande inslag.”

     När hon lugnat sig tänkte hon att den där spärren kanske var bra. Det var mest hans sätt som fått henne att säga nej.

     Det var lätt att hitta honom. Han stod en trappa upp och borrade hos grannen och på ett ögonblick var han nere i hennes hall igen Lika snabbt gick det att installera den nya spärren i ytterdörren och så skulle han ha betalt.

     ”Jag ska be att få ett skrivet kvitto”, sa hon och tänkte att här ska ändå inte vem som helst komma och sätta upp vad som helst.  Hon fick sitt kvitto och läste:

       Johan Bering!

 

*

 

 Det hade gått trettionio år. Hon då sexton och han arton fick ett underligt möte Han mindes inget, hon fick med ett fotoalbum visa vad som varit.

 

 

 

 

 LUFS, 301, Att skriva under bundna former

Kerstin Gansmark

 

                                                Sniglar i kolonin.  

                                         (Melodi: Fjäriln vingad syns på Haga.)

 

                                           Röda rosor står på bordet

i vår fina koloni

och jag plockar litet blader

till min friluftsfantasi.

Sen jag säger. ”Varsågoda, 

kom och sätt er på en stol.

Nu ska vi dricka kaffe, äta

kaka och se på sol.”

 

 

Vad i himlen är nu detta

som i gräset ligger där?

Mördarsnigeln ifrån Spanien

i persiljan nu igen!

Sen jag säger. ”Varsågoda, 

kom och sätt er på en stol.

Nu ska vi dricka kaffe, äta

kaka och se på sol.”

 

 

Men vad nu - i dahliorna!

Och i salladshuvet fem!

Jag tar en spade och klyver 

den och den och den och den!

Sen jag säger. ”Varsågoda, 

kom och sätt er på en stol.

Nu ska vi dricka kaffe, äta

kaka och se på sol.”

 

 Vem är jag?

 

Jag är kvinna, 55 år, född och uppvuxen på en bondgård i Småland, äldst av sex syskon. Jag är gift  och mor till två pojkar, 10 och 14 år gamla och jag arbetar  sen många år  på  en gymnasieskola i Lund, som lärare i svenska och samhällskunskap.

 

Jag växte upp i en by med självägande bönder. Jordbruket drevs som det drivits sen generationer med häst, kor, grisar, kattor och höns i ladugården och vete, havre, råg och potatis på åkern. På vintern gällde skogsavverkning. Mina föräldrar arbetade från morgon till kväll sex dagar i veckan året runt och var alltid hemma. Bara de stora släktkalasen, kafferepen eller något ärende tog dem hemifrån. Min far är född på gården och bor där fortfarande. Han var 20 år innan han kom in till stan och själv var jag tonåring innan jag såg havet. Föregående generation var desto mer berest, då många, som min farfar, varit i ”Amerika”. Det var mitt i Wilhelm Mobergs utvandrarbygd.

 

Jag kommer från en gammal tid. Och känner mig ändå så modern.  När jag skulle födas körde pappa efter barnmorskan i häst och vagn. Mina klasskamrater i folkskolan kom alla från liknande bondgårdar. Ingen flyttade och ingen kom ny. Lärarinnan i småskolan bodde i skolhuset och var inte borta en dag, liksom läraren i folkskolan i den andra änden av huset alltid var närvarande. Det var tryggt och stillastående. 

 

Jag var till min mammas förargelse ”inte som de andra”. Jag ansågs lat och näsvis och tyckte om att läsa böcker. 60-talets stora utbildningssatsning tog mig till gymnasiet i Växjö där jag bodde inackorderad i fyra år. Här kom chocken. Jag förlorade kontakten med min bakgrund och skulle i många år känna mig ytterst vilsen. Någon gång i 30-årsåldern såg jag mitt liv som ett träd med ett djupt och rikt förgrenat rotsystem, men tvärt avhugget en bit upp. Jag hade rötter, men inget mer. Några tunna löv hade utvecklats men med luftrötter och utan förbindelse med den tjocka, avhuggna stammen och de djupa rötterna.

 

Jag kom till Lund 1967 för att läsa litteraturhistoria. Att jag tog en fil. mag- examen i nordiska språk, litteraturhistoria med poetik samt historia  var inte något jag  ens nämnde för mina föräldrar, så ointresserade var de av vad jag nu gjorde. När jag på institutionen för Ekonomisk historia framgångsrikt skrivit en uppsats om Arbetskraftsförhållandena inom jordbruket mellan 1750 och 1850, ville jag låta  pappa läsa den. ”Du ska inte tro att du är något”, blev hans svar.  Mina föräldrar hade helst sett att jag stannat hemma och på sin höjd blivit sjuksköterska i Växjö.

 

Pappa med sina sex år i folkskola var ändå en ovanlig bonde. Han hade väggen i sovrummet tapetserad med dikter och kartor och han följde intresserat med i nyheterna. Och det var dessa intressen, litteratur och samhälle, som jag utvecklade i Lund, men på ett annat sätt än pappa. Våren 1968 mötte jag världspolitiken och fascinerades av valet mellan att bränna studentmössan den 1:a maj eller att sätta den på huvudet. Jag fick inför nya vänner försvara varför vi läste Geijer och Tegnér på Litteraturhistoriska institutionen och varför en läkare skulle ha mer betalt än en sjuksköterska. 

 

Efter examen funderade jag på bibliotekshögskolan och i väntan på att komma in tog jag arbete på Bibliotekstjänst i Lund. Arbetsuppgifterna var enformiga och när jag en dag såg skylten ”Svenska för invandrare” på en dörr, knackade jag på och erbjöd min arbetskraft. Det 

 

 

var på Skomakargatan i Lund och jag stannade  på Kursverksamheten som Folkuniversitetet då hette i fem år. Jag undervisade nyanlända flyktingar från Chile, iranska studenter, polska, grekiska, amerikanska och många andra nationaliteter. Jag stortrivdes och njöt av att få använda mina färdigheter och av den avspända och internationella atmosfären. Jag engagerade mig fackligt och fick uppdrag som förtroendeman, ordförande i lokalföreningen för LFI, Lärarföreningen för invandrarlärare, och även styrelseuppdrag på riksplanet. 

 

Några år senare återkom jag till Bibliotekstjänst, men nu som lyriklektör på fritiden. Under tre år läste jag Werner Aspenström, Tua Forsström, Henrik Norbrandt och många andra. Att få en ny bok i brevlådan ingav något av samma lyckokänsla, som  jag som tonåring känt, när rätt kille ringde. Jag har också fritidsskrivit för lundatidningen Veckobladet under några år. Mitt arbete bestod av att intervjua och porträttera lokalpolitiker samt att bevaka och kommentera diverse politiska evenemang. Också detta skrivarbete fann jag krävande men mycket lustbetonat.

 

”Du är en bra tjej, du ska gå lärarhögskolan”, sa en arbetskamrat på Kursverksamheten. Det blev puffen. Jag hade vikarierat en termin på Malungs folkhögskola och fått smak på folkrörelsegrundad utbildning och sökte till folkhögskollärarlinjen i Linköping. Jag fick kurskamrater från hela landet, alla liksom jag i yngre medelåldern. Vi diskuterade folkbildning, politik och samhälle från morgon till kväll och så fick jag folkhögskollärarexamen med ämneslärarbehörighet. Yrkeslivet kunde börja.

 

Men över trettio år gammal började jag sakna familj. Karriären och det fackliga och politiska arbete jag tidigare funnit så attraktivt, blev mindre viktigt. Några kaotiska år följde. Jag sade upp min anställning på Kursverksamheten, sade upp min lägenhet i Lund och sålde de saker som inte fick plats i bagaget.  Jag ville bryta upp och tackade ja till en anställning på Åsa folkhögskola i Sörmland. Här trivdes jag inte alls och en svår tid började. På sommarlovet gick jag med i en fredsmarsch från Kiel till Eindhoven och fick andrum att bearbeta mina sorger. Privatlivet hade havererat och jag visste inte mer än att jag var 36 år, hade en frisk kropp, en akademisk examen och 3000 kronor.

 

Vid 38 års ålder träffade jag den man som kändes som den förste. Vi gifte oss och fick två välskapta söner. Att bli maka och mor var vad som fattats för att jag skulle känna den samhörighet med mitt ursprung som jag tidigare förlorat. Rot och krona fick förbindelse och de fladdriga luftrötterna försvann - för att återvända till bilden med det avhuggna trädet. Också yrkeslivet fick fäste, då jag efter flera ettårsanställningar på olika håll blev tillsvidareanställd  på Polhemskolan i Lund. Där har jag nu arbetat heltid i 17 år med avbrott för barnledighet. Yrket är lika roligt som, när jag som ung började på Kursverksamheten, men tio år före pensionen vill jag ”frysa tiden” litet.

 

Jag har alltid tyckt om att skriva. Jag skrev dagbok från tidiga tonår och många år framåt, jag skrev gärna brev, jag har skrivit dikter och fått några publicerade (facklig tidskrift och antologi) och jag har, som sagt, skrivit lektörrecensioner och porträtt. Jag vill utveckla skrivandet, finna uppslag att arbeta med och det är orsaken till att jag anmälde mig till Författarskolan. Jag tror att korta prosastycken eller dikter är min form. Material vill jag hämta ur det liv jag levt och sett. 

 

 

                                                                                                             Kerstin Gansmark år 2002

 

Nog finns det mål och mening i vår färd-

men  det är vägen, som är mödan värd.

 

Det bästa målet är en nattlång rast,

där elden tänds och bryts i hast.

 

På stället där man sover blott en gång,

blir sömnen trygg och drömmen full av sång.

(Karin Boye)

 

För ganska många år sedan gjorde jag en ovanlig resa. Egentligen var det ingen resa, men en förflyttning mellan orter var det. Och det var inte målet som var huvudsaken,  utan det var som i Boyes dikt i själva färden som mål och mening låg. 

     Vi var runt fem hundra människor som gick tillsammans i en marsch från Köpenhamn till Paris. Vi gick för att fästa uppmärksamheten på fredliga lösningar i stället för krigiska. Det var en marsch som organiserats av fredsaktivister i de nordiska länderna och som passade mig perfekt. Det var tid för nyorientering inte bara på det samhälleliga planet utan också på det personliga, en sommar i skarven mellan två jobb och i efterdyningarna av ett havererat förhållande.

     Jag själv var med från Kiel i norra Tyskland till Eindhoven i Holland. Från den första till den tjugoandra juli gick jag mellan två och tre mil om dagen utan skoskav och utan extraskor som man var rekommenderad att ha med.

     Det var friheten i det mycket enkla. Jag kände ingen, var helt anonym men samtidigt ständigt omsluten av vänner. Än gick jag tillsammans med den ena och än med andra och så med den ena igen och så vidare. Emellanåt verkade det inte riktigt klokt att gå till Paris, men allra oftast njöt jag av den härliga stämningen; Ingrid från Norrland gick med ett dragspel i famnen och bredvid henne en man med fiol från England. En handikappad dansk åkte rullstol i hatt medan hans flicka i 6-årsåldern hoppade bredvid. En 80-årig norrman åkte cykel. Det var unga och gamla, vältränade och otränade om vart annat. 

     Ledda av cyklande poliser vaggade en aldrig förut skådad samling människor fram över landsbygden.

 

    Bredvid oss rullade en buss med tältutrustning, toalettvagnar och vagnar för dryck och soppor till rasterna. Det gick också att tillfälligt gå ombord på en buss för den som behövde vila. Sovplats för natten löste sig på varierande vis. En gång vaknade jag upp under en trappa på en skola, en annan gång under ett skrivbord hemma hos en tysk kille och någon gång ute i det fria med bara min handväska till kudde. Varje kväll satte marschens arrangörer upp vita jättetält för de gånger man där önskade rulla ut sitt liggunderlag. Och varje morgon sex dagar i veckan revs lägret för fortsatt marsch. Det kändes verkligen som i Boyes dikt att ”på ställen där man sover blott en gång /  blir sömnen trygg och full av sång”. 

     Besvärliga moment var de gånger det regnade och man aldrig blev torr, samt de dagar det inte gavs kaffe. Det kunde infinna sig en leda över projektet att gå till Paris, en leda över att alltid vara femhundra och över att bara gå och gå. Då var det bara till att fortsätta i alla fall, för det gick inte att hoppa av långt ifrån allmänna kommunikationer. Man hade ju bara sina ben.

     Det hände att lokalbefolkningen med borgmästaren i spetsen tog emot på stadens torg, när vi kom fram till ett ställe på kvällen. Och lokala fredsföreningar höll  tal och erbjöd mat. I Holland där bebyggelsen var tät stod människor ute i trädgårdarna med blommor i händerna när vi passerade. En gång mötte en teatergrupp i stadsporten; Jag minns en björn som ställde sig på bakbenen när vårt tåg närmade sig.

     I Tyskland var jag flera gånger med om att efter en dagsmarsch bli hämtad i privatbil och körd hem till dusch och middag och rena lakan hos människor som sympatiserade med marschen. Efter frukost kördes vi så tillbaka. En kväll ropades mitt namn upp i högtalaren bland de fem hundra på torget. Jag blev skräckslagen, men det var bara föregående natts familj som ringt sina vänner i nästa stad och som nu erbjöd denna natts logi. Det var typiskt för den välvilja och det intresse vi överallt mötte.

     Kanske är det som Gandhi sa:  ”Det finns ingen väg till fred. Fred är vägen”  

 

*

 

I smidiga gymnastikskor gick jag fram över asfalten. 

     Det var sol, det var sommar och känslan av att hela världen legat för mina fötter har aldrig varit mer bokstavlig!

 

 

 

 

 

 

 

 

  

På vägen

 

 

 

Vi gick ner för trappan till studentkorridoren. Det var tyst och lugnt och alla sov. Det var sommar och vi skulle bort någonstans, men hade inte bestämt åt vilket håll. Jan ville till Finland och jag till Paris.

     Det blev Paris.

     Vi måste ha gett oss iväg till Malmö, antagligen med ett Sj-tåg från Lunds station. Redan på väg till Malmö kändes äventyret på den tiden; landskapet som susade förbi såg ut som skolbokens bilder på meanderlopp samtidigt som det fortfarande var nära och välbekant. I Malmö måste vi ha gått bort till Köpenhamnsfärjan och köat för biljetter och sen köat för att gå ombord. Väl ombord beställde Jan säkert öl medan jag på den tiden inte gillade öl utan tog kaffe. Efter fikat blev det troligen cigaretter och promenad på däck med känslan att befinna sig på väg allt starkare.

     Eftersom vi vid packningen inte hade bestämt vart vi skulle hade vi inte tagit med några parlörer utan fick förlita oss på skolkunskaperna. Vi hade naturligtvis inte heller växlat några pengar utan fick börja med att gå in på växlingskontoret i Köpenhamn som låg lägligt intill landstigningen. Vi behövde danska pengar för att klara oss genom Danmark och sen tyska för att klara oss ett stycke till. Resten fick bli en senare fråga. Men mest behövde vi en karta för att se hur vägarna gick. Vi måste ut ur Köpenhamn och ut på en Europaväg som ledde söderut och gud vet hur vi kom så långt. Det måste ha varit Jan som räknade ut hur vi skulle leta på kartan för fram till en större väg kom vi, antagligen först med buss genom stan.

    Vi åt säkert ett mål mat någonstans innan vi gick ut och satte upp tummen, för vi hade tänkt oss att åka på tummen till Paris. Jag var ingen ovan liftare. Jag hade liftat sen tidiga tonår.

Min mamma som var en praktisk natur och inte kände till hur farligt det kunde vara tyckte att det var ett utmärkt billigt sätt att ta sig fram, så jag hade alltid liftat några mil hit och dit när jag skulle någonstans. Men jag hade aldrig liftat utomlands och hade inte berättat om den här turen hemma. Jag hade för övrigt inte berättat om mitt förhållande till Jan heller. Jag kände på mig att de inte skulle gilla hans kläder, långa hår och oborstade tal om arbetarkamp som gällde på den tiden. Jag hade själv litet svårt för det men lärde mig snabbt och fann snart att Jans argument gick igen när jag talade med gamla vänner. Jag hade själv blivit likadan.

     Jag tänker mig att vi raskt kom genom Danmark för jag minns ingenting av den färden och att vi i Danmarks sista utpost Rǿdby måste ha gått ombord på färjan till Puttgarden. Där gällde säkert mer öl och fler cigaretter och riktigt stark känsla av att vara på väg. Här stod saker på tyska och tyska var något jag var duktig på i skolan. Det var Jan också, men han hyste starka aversioner mot hela Tyskland och jag minns att han inte snabbt nog kunde komma igenom landet. Det var knappt att han ville ge oss tid att gå in vid de olika rastställena vid Autobahn. Det var första gången jag var ute på Autobahn och det kändes som ett enormt tryck på vägen. Klart att man fick akta sig vid vägkanten, men vi ställde oss vid avfarterna och hade inga större problem att få lift. Men det kunde vara ansträngande när vi skulle konversera, för folk ville ju få ut något av att ha bjudit på skjuts.

     Vi hade idén att inte slösa pengar på övernattingar på motell utan sov ute i dikena på dagarna och liftade på nätterna. En natt var vi så trötta att vi gick in på en toalett vid Autobahn och satte oss bakom låst dörr för att få sova. Jag minns att jag satt på golvet i det trånga utrymmet och att jag vaknade när Jan somnade och trillade ner på mig. Men i Belgien hade vi tur; rakt igenom hela Belgien fick vi åka ambulans som körde tomt. Det var drömmen att få sträcka ut sig och bara sova och åka, sova och åka och jag funderade inte ett ögonblick på hur det kunde komma sig att en ambulans kunde köra tomt i tjugo mil.  

     I Belgien och i Holland låg husen tätt och bebyggelsen nära den stora vägen till skillnad från hur det var i Tyskland. Här gick vi runt på gatorna i städerna och tittade och handlade mat som vi åt ute i dikena, för vi kostade sällan på oss restaurangbesök. Här kunde det bli litet kärvare att få lift och vi blev tvungna att ta till ett knep vi ditintill hållit oss för goda för, nämligen att Jan gick och gömde sig och att jag stod ensam ute vid vägen. Det fungerade och när bilen stannade dök Jan upp och ingen protesterade mot det när de väl hade stannat. Ganska raskt befann vi oss i Frankrike och nu kändes det riktigt exotiskt och det var betydligt svårare att göra sig förstådd och att förstå. Men fram till Paris kom vi. Tyvärr minns jag ingenting om hur vi kom in i den stora stan, men jag måste ha varit lika överväldigad som jag varit året innan då jag som nybliven studentska först var i Paris. ”Paris var ännu större än jag trodde, ännu farligare och ännu härligare” stod det i min dagbok.

     I Paris kostade vi på oss hotell och det blev på ett billigt sådant i de berömda studentkvarteren i Quartier Latin. Här hade vi otur för Jan blev magsjuk och fick tillbringa flera dagar på hotellet. Jag gick ut ensam i den stora staden och som ung kvinna var det inte det samma som att gå ensam hemma. Det dröjde inte länge förrän en man höll fram några sedlar i ett gathörn. Jag försökte skaka av mig honom men han dök upp överallt. Jag rusade in på ett café där det satt några holländska killar. Jag berättade att jag var förföljd av en man som ville ge mig betalt, men de bara skrattade. Till slut hann jag upp på en metro innan dörrarna precis smällde igen framför honom. Ett annat minne är en litet äldre man som passerade mig på gatan och vars uttryck jag av någon anledning fäste mig vid. Han liknade Hemingway och förmedlade äventyr och frihet. Det var som i Runebergs dikt Förbi min bana hans bana ledde…

     Jan blev frisk och vi hann med en vända på Louvren och hos bouquinisterna vid Seinestranden, löksoppa vid Hallarna och annat smått och gott. Jag minns inte så mycket, men hem kom vi på samma sätt som dit.

 

 

 

  

 

På vägen

 

 

 

Vi gick ner för trappan till studentkorridoren. Det var tyst och lugnt och alla sov. Det var sommar och vi skulle bort någonstans, men hade inte bestämt åt vilket håll. Jan ville till Finland och jag till Paris.

     Det blev Paris.

     Vi måste ha gett oss iväg till Malmö, antagligen med ett Sj-tåg från Lunds station. Redan på väg till Malmö kändes äventyret på den tiden; landskapet som susade förbi såg ut som skolbokens bilder på meanderlopp samtidigt som det fortfarande var nära och välbekant. I Malmö måste vi ha gått bort till Köpenhamnsfärjan och köat för biljetter och sen köat för att gå ombord. Väl ombord beställde Jan säkert öl medan jag på den tiden inte gillade öl utan tog kaffe. Efter fikat blev det troligen cigaretter och promenad på däck med känslan att befinna sig på väg allt starkare.

     Eftersom vi vid packningen inte hade bestämt vart vi skulle hade vi inte tagit med några parlörer utan fick förlita oss på skolkunskaperna. Vi hade naturligtvis inte heller växlat några pengar utan fick börja med att gå in på växlingskontoret i Köpenhamn som låg lägligt intill landstigningen. Vi behövde danska pengar för att klara oss genom Danmark och sen tyska för att klara oss ett stycke till. Resten fick bli en senare fråga. Men mest behövde vi en karta för att se hur vägarna gick. Vi måste ut ur Köpenhamn och ut på en Europaväg som ledde söderut och gud vet hur vi kom så långt. Det måste ha varit Jan som räknade ut hur vi skulle leta på kartan för fram till en större väg kom vi, antagligen först med buss genom stan.

    Vi åt säkert ett mål mat någonstans innan vi gick ut och satte upp tummen, för vi hade tänkt oss att åka på tummen till Paris. Jag var ingen ovan liftare. Jag hade liftat sen tidiga tonår.

Min mamma som var en praktisk natur och inte kände till hur farligt det kunde vara tyckte att det var ett utmärkt billigt sätt att ta sig fram, så jag hade alltid liftat några mil hit och dit när jag skulle någonstans. Men jag hade aldrig liftat utomlands och hade inte berättat om den här turen hemma. Jag hade för övrigt inte berättat om mitt förhållande till Jan heller. Jag kände på mig att de inte skulle gilla hans kläder, långa hår och oborstade tal om arbetarkamp som gällde på den tiden. Jag hade själv litet svårt för det men lärde mig snabbt och fann snart att Jans argument gick igen när jag talade med gamla vänner. Jag hade själv blivit likadan.

     Jag tänker mig att vi raskt kom genom Danmark för jag minns ingenting av den färden och att vi i Danmarks sista utpost Rǿdby måste ha gått ombord på färjan till Puttgarden. Där gällde säkert mer öl och fler cigaretter och riktigt stark känsla av att vara på väg. Här stod saker på tyska och tyska var något jag var duktig på i skolan. Det var Jan också, men han hyste starka aversioner mot hela Tyskland och jag minns att han inte snabbt nog kunde komma igenom landet. Det var knappt att han ville ge oss tid att gå in vid de olika rastställena vid Autobahn. Det var första gången jag var ute på Autobahn och det kändes som ett enormt tryck på vägen. Klart att man fick akta sig vid vägkanten, men vi ställde oss vid avfarterna och hade inga större problem att få lift. Men det kunde vara ansträngande när vi skulle konversera, för folk ville ju få ut något av att ha bjudit på skjuts.

     Vi hade idén att inte slösa pengar på övernattingar på motell utan sov ute i dikena på dagarna och liftade på nätterna. En natt var vi så trötta att vi gick in på en toalett vid Autobahn och satte oss bakom låst dörr för att få sova. Jag minns att jag satt på golvet i det trånga utrymmet och att jag vaknade när Jan somnade och trillade ner på mig. Men i Belgien hade vi tur; rakt igenom hela Belgien fick vi åka ambulans som körde tomt. Det var drömmen att få sträcka ut sig och bara sova och åka, sova och åka och jag funderade inte ett ögonblick på hur det kunde komma sig att en ambulans kunde köra tomt i tjugo mil.  

     I Belgien och i Holland låg husen tätt och bebyggelsen nära den stora vägen till skillnad från hur det var i Tyskland. Här gick vi runt på gatorna i städerna och tittade och handlade mat som vi åt ute i dikena, för vi kostade sällan på oss restaurangbesök. Här kunde det bli litet kärvare att få lift och vi blev tvungna att ta till ett knep vi ditintill hållit oss för goda för, nämligen att Jan gick och gömde sig och att jag stod ensam ute vid vägen. Det fungerade och när bilen stannade dök Jan upp och ingen protesterade mot det när de väl hade stannat. Ganska raskt befann vi oss i Frankrike och nu kändes det riktigt exotiskt och det var betydligt svårare att göra sig förstådd och att förstå. Men fram till Paris kom vi. Tyvärr minns jag ingenting om hur vi kom in i den stora stan, men jag måste ha varit lika överväldigad som jag varit året innan då jag som nybliven studentska först var i Paris. ”Paris var ännu större än jag trodde, ännu farligare och ännu härligare” stod det i min dagbok.

     I Paris kostade vi på oss hotell och det blev på ett billigt sådant i de berömda studentkvarteren i Quartier Latin. Här hade vi otur för Jan blev magsjuk och fick tillbringa flera dagar på hotellet. Jag gick ut ensam i den stora staden och som ung kvinna var det inte det samma som att gå ensam hemma. Det dröjde inte länge förrän en man höll fram några sedlar i ett gathörn. Jag försökte skaka av mig honom men han dök upp överallt. Jag rusade in på ett café där det satt några holländska killar. Jag berättade att jag var förföljd av en man som ville ge mig betalt, men de bara skrattade. Till slut hann jag upp på en metro innan dörrarna precis smällde igen framför honom. Ett annat minne är en litet äldre man som passerade mig på gatan och vars uttryck jag av någon anledning fäste mig vid. Han liknade Hemingway och förmedlade äventyr och frihet. Det var som i Runebergs dikt Förbi min bana hans bana ledde…

     Jan blev frisk och vi hann med en vända på Louvren och hos bouquinisterna vid Seinestranden, löksoppa vid Hallarna och annat smått och gott. Jag minns inte så mycket, men hem kom vi på samma sätt som dit.

 

 

 

 Våga vara smart

 

 

Det är ett klassrum i ett hörn av VVS-verkstaden.

      VVS – Våga Vara Smart står det med stora bokstäver över affischen, som handlar om utbildning i värme, vatten och sanitet. I det celliknande rummet är sexton bänkar placerade i u-form mot en kateder med en over-headapparat. På väggen bakom katedern sitter en white-board med några data om Strindberg jämte hans berömda sats ”Jag kanske inte äger det skarpaste huvudet, men min eld, min eld är den största i Sverige”.

      Det är lektion i svenska på en svensk gymnasieskola.

 

*

 

I katedern tronar en lärarinna med barsk blick och knut i håret och i bänkarna trängs de blivande rörmokarna. På borden ligger jackor, mössor, böcker, papper, pennstumpar, snusdosor och mobiler.

      Och ute strålar solen.

      Någon vässar pennan, spetsen brister, fortsatt vässning, spetsen brister. Någon kastar över ett suddgummi till någon som missar, en annan fångar allas uppmärksamhet genom att omständligt lägga in en pris snus, någon snor någons mobil, varvid lätt tumult uppstår. Någon släpper sig och alla utom läraren skrattar och nytt tumult uppstår, någon rusar demonstrativt fram och öppnar fönstret. Någon äter fralla och dricker läsk och någon försöker hänga med i undervisningen. Lärarinnan berättar, manar till uppmärksamhet, ställer frågor, berättar, manar till uppmärksamhet, ställer frågor.

      Nils börjar plötsligt hålla låda om en film han sett för dem som sitter närmast. Han lägger målande ut texten och tycks oberörd av att han sitter på en lektion om något helt annat.

-       Jag lånar din penna! hojtar Nils plötsligt till med en rörelse mot katedern 

-       Nej, den behöver jag själv, svarar lärarinnan, som är mitt i Inferno -krisen. 

-       Ge mig pennan, upprepar han och lutar sig fram utan att bry sig om avvisningen.

-       Nej, säger hon och tar tillbaka den.    

-       Du har den inte just nu, envisas Nils och sträcker sig efter hennes pennfack.

-       Hör vad jag säger, svarar lärarinnan och griper efter hans handled för att få tillbaka pennan.

Under tiden lutar sig Kristian fram och tar en penna ur pennfacket på katedern och börjar lugnt skriva utan att lärarinnan ingriper. 

-       Tjockhuvud!  

-        Jävla fitta!

 Nils skriker till med uppspärrade ögon och rösten går upp i falsett. 

-       Han får låna, men inte jag! fortsätter han med blossande kinder.

-       Nils! Nu ber du om ursäkt! svarar lärarinnan alltmer uppbragt. 

Laddad   tystnad.

-       Ut ur rummet! Dörren är där, befaller hon och pekar på utgången!

      Nils vägrar gå ut trots upprepade tillsägelser. Han sitter stor och tung kvar på sin plats och drar ihop kroppen i den tjocka jackan. All aktivitet upphör och det blir fortsatt dödstyst i rummet. Lärarinna lägger ifrån sig tavelpennan. 

-       Det blir ingen lektion förrän Nils bett om ursäkt, säger hon bestämt.

-       DU ska be om ursäkt! DU lånade ut penna till Kristian men inte till mig, rasar

Nils emot.

 

*

 

Nu är klassrummet tomt på elever och kvar sitter lärarinnan framme i katedern.

      Hon tittar på klockan och finner att det är mer än halva lektionstiden kvar. Utanför dörren hör hon eleverna gruffa och trängas. Hon ser rådvill men samlad ut och börjar sortera böcker och papper och passar på att notera närvaron på dagens lektion. Sen sitter hon länge och tittar ut genom fönstret där molnen blivit mörka. 

-       Hur göra? tänker hon.

-        Det var dumt av mig att inte hindra Kristian att låna penna när jag var så bestämd mot Nils! Det är ju helt normalt att låna ut penna till den som ber om det och därför hindrade jag inte Kristian även om han olyckligtvis inte bad om det utan bara tog. Men NILS har aldrig penna med sig utan förlitar sig alltid på andra! Och vilket språk! 

-       Måttet är rågat! Just här är det stopp. Jag undervisar inte en timme till med honom närvarande!

 

*

 

 

Kerstin Gansmark

 

Efter tjugo minuter av tystnad inne i klassrummet och mummel och slag i dörrar utanför liksom tröttnar alla.

      Solen spricker fram genom molnen och en stråle når in i det vita, kala rummet med den ensamma lärarinnan som håller på att packa ihop. Då hörs en knackning och hon går för att öppna.

      In strömmar de sexton blivande rörmokarna. De letar sig fram till sina platser och sätter sig med uppmärksamheten riktad mot katedern. Någon ler svagt, men de flesta ser allvarliga och avvaktande ut. Nils kurar ihop sig och stirrar ner i bänken med täckjackan knäppt upp i halsen och en stickad luva djupt neddragen. Kristian går fram och lämnar tillbaka pennan på katedern med en nick åt dess ägare.

     Lärarinnan sätter ner sin portfölj på golvet och känner att det blivit läge för förhandling

-       Ni är tillbaka, ni vill ha lektion! börjar hon försiktigt. Bra, det vill jag med! Men först har vi en del att klara av.

-       Nils, fortsätter hon. Jag tänkte mig inte så noga för när jag lånade ut pennan till Kristian. Och om det är så att du inte heller tänkte dig så noga för i ditt uppträdande mot mig nyss, så har du möjlighet att be om ursäkt.

 Några skruvar sig generat och spänd och utdragen tystnad följer.

 Men fientligheten är bruten.

 Det handlar bara om att komma på köl igen, att få fram orden.

 Så kommer det.

 Nils rätar upp sig, reser sig och säger med fast blick och rak rygg:

-       Ursäkta mig! 

-       Visst! svarar lärarinnan med lika fast blick och rak rygg.

Och ro och lättnad sprider sig och solen skiner in genom fönstergluggarna. Och äntligen blir Strindberg intressant!

      Men då återstår endast tio minuter.

 

 

 

 

 

 

 

 Betraktelse över tidens gång, 

eller Den siste bonden

 

 

”När ni hör mitt namn ska ni för min skull aldrig slå ned ögonen och det arvet skattar jag högre än all världens goda.”Så ska adelsmannen Gustaf Banér ha sagt till sina barn inför sin avrättning vid Linköpings blodbad år 1600. Ett av dessa barn var Johan Banér som då bara var fyra år och som enligt uppgift skulle bli en av den svenska stormaktstidens stora, rent av en av Gustav ll Adolfs allra bästa härförare under trettiåriga kriget i Tyskland.

 

Vad har detta med Älmeboda att göra? Jo, den adliga släkten Banér ägde jordar i socknen och i den förteckning över tillgångar som gjordes när Älvsborgs lösen 1571 krävdes in, hittar jag den gård där jag själv vuxit upp, nämligen Boamåla Västergård. Boamåla, Kavsjömåla och Puppramåla kallas där rätt och slätt ”Gustaf Banérs land” och hade si och så stora tillgångar att ta skatt ur för att rädda den viktiga Älvsborgs fästning från danskarna. 

 

Det är knappast troligt att Gustaf Banér eller hans adliga efterkommande någonsin gick över ägorna i Boamåla, Kavsjömåla och Puppramåla utan marken brukades av bönder utan namn nämnda i sammanhanget. Lika troligt är det att bönderna aldrig såg sina herrar, antagligen inte heller visste vem varken Gustaf eller Johan Banér var mer än ett namn på ett papper när någon samlade in arrendeavgiften. Jorden var ett kapital in natura som trots all sten måste ha varit tillräckligt mycket att ha.

 

Gustaf Banér blev avrättad vid Linköpings blodbad för att han som rikspolitiker var ett hot mot Vasasonen Karl lX. ”Gustaf Banérs land” , inklusive Boamåla Västergård alltså, drogs då in till kronan men gavs snart tillbaka till änkan och hennes dotter. Sonen Johan kom som sagt att spela en betydelsefull roll i Tyskland bredvid Gustav ll Adolf i kampen mot kejsarmakten. Många högre ståndspersoner kom och gick som ägare till Boamåla Västergård, många brukande landbor likaså.  Många adliga ägare och många landbor, men vem kände för jorden innan brukare och ägare blev samma person? Knappast adelsherren, tänker jag mig, som bollade med jordlotter över stora områden och som hade så omfattande engagemang på andra håll, och inte riktigt heller landbon som bara fick hyra sin lilla bit. 

 

Skatteköpen i stor skala i slutet av 1700-talet måste ha gjort skillnad i känsla för jorden. Den brukande bonden blev sin egen bland andra brukande bönder. Vad han hade att uträtta gällde den egna gården och inget annat. Och en bondes eftermäle handlade inte om storpolitiska insatser som under släkten Baners tid utan om förmågan att lämna över en gård att livnära nästa generation. Landborna blev skattebönder och adelsherrarna försvann som ägare. Min pappa blev den siste bonden på Boamåla Västergård som både ägde och brukade sin jord. Som barn såg jag gården som vår. Som vuxen förstår jag att den är en del av den svenska historien. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Oj, vilken överraskning. Det gick att publicera. Jag trodde att bloggen var stendöd, så inte